erato & funesto

as orquídeas abrem-me as pálpebras como um sufoco enorme. pareço um quadro de Dalí. o corredor árido convém-se fraco e só, e nele Erato já não se passeia. este exotismo interior – que não se deixa compreender – desenlaça-se em enigmas múltiplos e em sopros de ouvido.

mais uma vez, um insecto bebe o meu sangue enquanto choro à beira do riacho. fui eu que o chamei para lhe sussurrar ao ouvido: “faz-me um grego”. que frustração que não consigo esculpir. novamente o mistério deste bosque e dos olhos que me espreitam famintos, da escuridão.

não há cemitérios vestidos de noiva, apenas palavras que se entrelaçam como sexo puro. um transe distópico que me seduz com a sua perversão bela.