Dor

A dor, que me perfura lentamente,

Atravessa-me a alma nua e frágil,

Como arpão decorado de espinhos,

Rasgando e enterrando-se nos confins

Mais profundos daquilo que me guia.

A dor, desesperante e impiedosa,

Arde no interior escondido e íntimo

E assa, como a fornalha do Inferno,

A minha alma escurecida e já vazia.

Como que a vários milhões de graus

Ardo em pranto gélido e distante,

E a única vontade que me surge,

Diante desta perene escravidão,

É de, com um golpe rápido,

Desaparecer em busca da paz

Na tua eterna companhia.